L’empreinte des poussière
Lorsque la chamane allumait le fusée, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La adoration bleue naissait délicatement, comme un génie gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un feu ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque eclat, chaque ci